Cuando el sol se da un paseo.

Así es vivir donde el sol se aprecia de otra forma. Porque cuando acá sale el sol, las flores sonríen de otra forma, el viento corre hacia aquellos rincones a donde todavía sus dedos no han alcanzado y los pájeros posan como estatuas de agua.

Porque el sol acá suele ser un tanto tímido. Cada mañana, asoma con miedo su cabeza y le pide a las nubes que lo acompañen en sus temores. Porque rara vez se pasea solo por las calles. Siempre va de la mano de las nubes, con sus guantes de algodón y se esconde bajo los paraguas que lamentan su ausencia.

El sol camina despacito, a tranquito lento y silbando bajito, por miedo a que alguno lo descubra y le pida un autógrafo.

A veces se mezcla hasta en las carteras de las damas, para que dado el caso y sin darse cuenta, decoren sus ojos con un poco de brillo a rostros tan cansados de nada.

Muy rara vez sale a paso firme pero cuando lo hace amanece a canto loco. Es ahí, sí, ahí mismo, cuando el verde cambia su color por ese tan intenso, el agua se sabe distinta, el cielo sonríe para que le saques una foto y Sherlok logra convencer a su piloto para que se vaya de vacaciones.

Así se vive el sol en este lugar, porque solo él sabe lo que significa prestarle nostalgia al cielo y solo él sabe porque tenemos que cuidarlo. Porque solo él sabe apreciar lo que significa cuando un día está nublado, cominedo caramelos de frutilla y chusmeando como el mundo mira la vida a través de una ventana.

Huérfano de caricias, de besos, de perfume...huérfano de mujer.

Cómo se siente uno cuando queda huérfano de mujeres?

Uno se pierde hasta en los mapas del cielo, donde las direcciones se esfuman en las lluvias y las nubes se toman vacaciones.

Asi se siente uno cuando el calor de sus dedos, o la pintura cuando ríe se alejan de esta madera que hoy está empapada.

Cuando en tu pecho ya no descansa esa flor en las noches porque su sonrisa se alejó para que vuelvas a encontrarla, porque así se sigue vigente.

Hoy me toca esperarte aunque mi espera extrañe. A mis dedos hoy le falta ese aceite, para dejar de crujir junto al TIC TAC del reloj. Le pondré alas a mis calendarios para que el jueves se confunda y arrive antes de tiempo.

Mientras no te confudas...

A veces no percatamos los nos esta esperando en la esquina. Porque así es la vida claro. Así como ese taxista que nos pasea por donde no sabemos para cobrarnos de más, pero que nos lleva siempre a las mejores anécdotas.

Porque es así, se enoja cuando la queremos volver caprichosa, otras veces la sobornamos, la mimamos para que nos cuente en voz baja porque pasó ayer; otras, buscamos la estación de esos trenes que siempre vienen demorados y hasta a veces, nunca llegan.

Esas cosas que nos suceden y que nos marcan, como las hojas que se caen en primavera o aquella que se despiertan en algún otoño de mujer.

Es así mi amigo, hoy la vida nos ata de los dedos, para que ese padre que hoy me espia desde lejos pero más cerca que nunca le presta su manual y le da un abrazo de padre a padre.

Hoy esa guitarra, y ahora más que nunca, va a vibrar sus cuerdas como sacudiéndose las ideas, quizás, bailando entre preguntas, aquellas que nacen en la incertidumbre de un biberón y que mueren en la felicidad de un futuro "viejo".

Your love.

Like the constant flow of the sea,
The surety of it being there,
Never-ending and timeless,
It flows over me and covers me.

The heat of everyday life fires me up,
Just to be cooled down and calmed
By the one thing that conquers all,
The rarity of such beauty is well known,
The search for some is a lifetime’s quest.
But for me…it seems it has found me once more
And caught me off guard like a thief in the night.
Yet, it didn’t steal; it didn’t take, but gave grace and love,
Offered tenderness yearned for.

I am wrapped up and exposed at the same time
Protected and pushed in the most sensitive way
The comfort… casual and yet as intense as fire.
It burns and soothes at the same time, leaving a
Noticeable scar and nurses it

It makes us doubt, it makes us ask
It makes us vulnerable, it makes us small
It makes us wonder it makes us feel
It makes us strong, it makes us solid
It gives foundation and meaning
It makes us fall and catches us
It makes us aware and makes us dream
It makes us bold, it give you power
It rolls you over and is as delicate as a flower

this is the love I thank you for
for it is like water to my thirsty soul
and lights my way of the unknown future
and gives me strength for all that I have to endure.

-wiets-
1/10/2007

¿dOnDe EsTaBaS?

Son esos dias donde nos toca solo el 4 de copas. Ni siquiera podemos cantar el envido, pero gracias a mis ganas de jugar la partida, le miento a la lluvia para ganarme el sol que busco.

Son esos dias donde me pierdo y me encuentro en el mismo lugar de siempre, o quizás en otro lugar del bosque. Me tiro de las orejas y me pregunto "¿¡donde estabas!? ¡te estaba buscando!, y me respondo - ¡bueno, me quería escapar un ratito para que me encuentres, nada más!

Esos dias. Esos dias que son más normales, donde nada esta fuera del libreto, porque así el el guión de la vida, tan bonito, tan dulce, pero son esos dias donde no nos encontramos.

Me exijo lo máximo. A veces demasiado. A eso voy a llegar. No tengo dudas.

La guitarra me canta al oído, me susurra ese camino de la existencia. El amor me guía hacia el camino que voy aprendiendo. Porque es largo, difícil, duro, pero quiero hacerlo. Al final, me espera mi sueño.

Se presienteN

Se miran, se presienten, se desean,se acarician, se besan, se desnudan,se respiran, se acuestan, se olfatean,se penetran, se chupan, se demudan,se adormecen, despiertan, se iluminan,se codician, se palpan, se fascinan,se mastican, se gustan, se babean,se confunden, se acoplan, se disgregan,se aletargan, fallecen, se reintegran,se distienden, se enarcan, se menean,se retuercen, se estiran, se caldean,se estrangulan, se aprietan, se estremecen,se tantean, se juntan, desfallecen,se repelen, se enervan, se apetecen,se acometen, se enlazan, se entrechocan,se agazapan, se apresan, se dislocan,se perforan, se incrustan, se acribillan,se remachan, se injertan, se atornillan,se desmayan, reviven, resplandecen,se contemplan, se inflaman, se enloquecen,se derriten, se sueldan, se calcinan,se desgarran, se muerden, se asesinan,resucitan, se buscan, se refriegan,se rehúyen, se evaden y se entregan.

oliverio girondo

CAMINANDO

Una guitarra brilló en grises melodías que volaban en busca de esa dulce boca, aquella que besaba hasta lo que el aire no puede.
Las puertas se nos abrieron en las nubes justo cuando no veíamos ni a la esquina pasar con su viejo bastón, el día que se quebró en llanto ese vaso arrugado por el wisky.
Ese universo que se resume en su pluma cuando acaricia el verde. Ese universo que le pide disculpas a sus palabras por tanta falta de amor entre sus colegas.
Son momentos en los que no queremos más que dibujarnos en su sonrisa. Viajar en su carcajada y lanzarnos por el tobogán de la vida.
Aquel día que me salvaron condenándose al temprano paraíso. Espiarnos cada mañana, cada tarde y cada noche para tomar la valiente responsabilidad de cuidarnos desde muy temprano.
Viajan en esta valija que llevo adentro junto a ellos que siempre están dando ese empujón que me falta, me dan la cicuta del coraje y el viento del desierto.
Cada vez que me busco en el cielo me encuentro. Cada vez que los busco en mis cajones los encuentro.
Hoy es la música, la palabra, las calles y los caminos…sus ojos…

WIETS

Son ellas que me incitan a lidiar con este hermoso problema. Cada vez que me invitan, salgo a bailar. Bailar sobre la pista de sus ojos, ese lugar donde me siento tan cómodo. Y más cuando te dan una lección de vos mismo. Cuando te descubren ante tus ojos que tenés más por conocerte y aprenderte.
Nunca me imaginé esto. Ni siquiera lo pensé.
Pero aquí me encuentro bailando este precioso momento. Y voy de su mano, la que me enseña, que me guía, que me calma, que me motiva y que me arropa. El cuadro es la sonrisa que supera cualquier lluvia que todavía no nació tras la ventana, su dulzura que condena al exilio a lo amargo.
Mis pasos se basan en ser el mejor. Los tuyos me besan para ser el mejor. No voy a desafinarte. Quiero ser parte de tu sinfonía que me invita a crecer y que cada día me hace más feliz. Cuanto más te aprendo más me aprendo y así, más te quiero.

CUANDO CAMINAMOS EN LAS NUBES

Sentimos que el suelo se ríe de nuestros pies. Tratamos de acariciar lo que todavía no entendemos pero que nos hace soñar cada mañana. Yo lo entiendo.
Son segundos que me acercan más a su boca. Son mis párpados que luchan contra las noches y son mis brazos que buscan esa música a la mañana.
Caminamos entre las nubes cuando nos sentimos plenos. Caminamos sobre las nubes cuando estamos en armonía. Yo camino entre las nubes. ¡No corro, no me apuro!, sin prisa pero constante. Prefiero disfrutarlo. Me gusta chocar mis palmas con los que se acercan a abrazarme, y los abrazo.
Me gusta caminar entre las nubes.

COMUNICADO DE PRENSA

Queridos mios:

este comunicado de prensa es para hacerles llegar algunas novedades desde este llamado "viejo continente".
Sucede que a veces uno tiene que tomar decisiones en la vida que le toca caminar. "Caminante no hay camino, se hace camino al andar". Eso es lo que estoy haciendo. Estoy haciendo mi camino.
Un día sonó la puerta de mi casa, y golpeó con una sorpresa. Y la lluvia trepó a mis ojos para suicidarse en un mar de lamentos. Sin parar de llover y sin fuerzas para abrir el paraguas, un día la muerte me dijo, "muñeco, si ahora vas a tener que abrir el piloto" y todo empapado me eché a llorar.
De eso, Madrid fue testigo, como de mi arribo, como de mi partida. Testigo del crecimineto que vengo haciendo y en primera fila viendo lo más duro que me tocó en la vida. Testigo también de algunas alegrías, del fortalecimiento, de una amigo que vino a darme ánimos y recargarme de energía, a darme esa palmada que te hace falta para levantarte y darle denuevo para adelante; de grandes amigos que me dió esta ciudad como Fred y David, como Sara y Milena, como María y Susana, gente hecha de buena madera, (no me olvido de Cristian).

No me olvido de mi Helen, siempre a mi lado, para lo que necesite, siempre su teléfono atiende mi llamada, siempre siempre y por siempre.
Así es amigos, familia, dejo Madrid. Cambio mi lugar de residencia, voy a seguir creciendo en otro lado. Me voy a Londres.
Un día, una maravillosa persona me abrió una pequeña puertita diciéndome que en Londres, las posibilidades de trabajar en lo mío son mayores y mejores. Esto sucedió hace como tres meses. Yo tomé ese llamado y lo guardé en un cajoncito. El viento fue girando las páginas del calendario y el cajoncito se abría seguido para pispear dicha posibilidad. Trabajar en algún medio de comunicación en Londres es como jugar en la NBA, como jugar en la liga española de fútbol, como tocar con los Beatles en el Cavern.

Esta idea cada vez fue creciendo más, hasta que diseñé el plan "LONDON CALLING".
Este sábado parto a Londres en busca de seguir creando camino. No tengo nada que perder y todo para ganar. ¿Que más puedo pedir?. Después que mi vieja me diga con sus dos huevos gigantes que tiene, que me apoya en todo, que sabe que me va a ir bien, no hay muralla china que me frene, no hay Churchil que pueda contruir una cortina de hierro, porque sabe que hay alguien que se la va a demoler. Ese soy yo.
Los quiero mucho.
Ricky.

"...tu solo quieres quererme cuando tu quieras..."

Desde el cielo se ven los canales que inundan la vista de los que le hacen cosquillas a las nubes, pero en tierra son los brazos que bañan sus calles.

Les estoy hablando de una ciudad que acabo de conocer y que me pareció mágica.

Espero que no piensen que este blog se transformó en un suplemento de viajes ni ciudades hermosas, sucede que cuando uno se enamora se siente feliz de gritarlo al viento.

Estuve en Amsterdam con un grupo fantástico de amigos. Helen (mi prima), David (amigazo que Madrid me presentó), Ester (sin H, amiga que me presentó Helen), Elvis (otra Helen friend) y Marta (amiga de Ester sin H).

Pasamos 4 dias espectaculares. La ciudad, increíble. Conviven el tranvía, los coches, las bicis y los peatones sin ningún grito ni reclamo. María canta en los bares y los tulipnes se plantan en los jardines. La visita a la playa, las risas que todavía suenan en mis oídos, los madrugones, los inicios y finales, QUE BUENO!

El StayOkey, las fotos que quedan en mi memoria y los amores que estan plantados en mi interior.

Los canales! como olvidarse de ellos si nos acompañaron todo el tiempo. Siempre a tu lado, siempre tu sombra.

La cuestión es que la pasé muy pero muy bien. Con mis amigos/as, con Amsterdam, con las bicis. La pase espectacular. No lo voy a olvidar.

Gracias a mis amigos...

Ricky!

"...tu solo quieres quererme cuando tu quieras, cuando hueles los naranjos y la sangre se te altera, tu solo quieres quererme en primavera, ay pero yo no soy pinocho que el corazón tiene de madera..."

Barcelona

Que alegría subirme a un avión y saber que voy a aterrizar en sus brazos.

Ir camino hacia el aeropuerto que te sonríe al partir, llevar de paseo mi sonrisa en el subte y gozar de las cosquillas que zarandean los dias más alegres.

Es aquel lugar al que siempre quiero volver, y del que nunca quiero irme.

Es aquel amor que nos alimenta de a ratitos.

Un corte y ya volvemos diría algún conductor de televisión para separarme de ella.

Que alegría me da verla siempre tan viva y radiante. Tan fresca de mares y tan verde de montañas. Tan suave de arena y tan provocadora por hermosa.

Por ejemplo, el amor a Buenos Aires, amor comparable al de mi vieja. Ella prendió la luz. Ella caminó mis primeras calles. Ella me cuida. Me brilla en los ojos y en mis historias. Buenos Aires toma por rehenes a mis palabras para secuestrar la imaginación de mis amigos que todavía no la besaron. Buenos Aires, me eligió para nacer en sus perfumes. Es como mi vieja.

Pero del otro lado del charco, esta ella. Siempre esperándome en la otra orilla. En la arena, descalza de miedos y despojada de llantos. Ella me ama. Yo la amo. Y por eso la comparo con una novia. Porque yo la elegí, y ella lo hizo conmigo. Esta es la razón por la cual nos amamos desenfrenadamente cada vez que nos vemos. Por eso ella me deja bucear en sus playas y yo le presto mis pies para que camine mi cuerpo. Me regala sus verdes para que recorra cada rincón de sus piernas y mis dedos le presto para que suenen las campanas en las esquinas.

Somos amantes esporádicos para algún día declararnos eternos a los ojos del mar.

Nos pensamos en los sueños y nos soñamos pensamientos.

Nos besamos de a ratitos para no ahogarnos en el tiempo.

Se que un día me voy a levantar a su lado. Algún día, ella va a acomodar mi almohada y va a salvarme del frío. Ese día voy a cantarle su nombre al oído, voy a acariciar su pelo para bajar hasta el centro de mi alma, y ahí voy a encontrarme, definitivamente, en ella...

Su SoBrInO

"Amenabar, Amenabar,

moro de la morería,

el día que tu naciste,

grandes señales había....

Estaba la mar en calma,

la luna estaba crecida..."

regalo de la tiet Silviet.

SEÑORES, SOY RICO!

Desde muy chiquito me gustó tener amigos. Y agradezco que me guste tenerlos y tenerlas.

Agradezco a mis viejos que me enseñaron a abrirles les brazos. A saber compartir. A quererlos. A adorarlos.

Ellos son camino. Ellos son viajantes de la vida de uno. Son momentos. Sonrisas que no se sientan a negociar con el bostezo. Son pasos que derrotan a la quietud y dibujan las guias de rutas.

Son la música de los viajes. Abrazos que juegan en el momento justo. El calor que nos abriga de los miedos. La gracia del chiste que no rie.

En mis amigos, la amistad es la bandera. El idioma es la amistad. La sinceridad, el compañerismo, la risa y las lágrimas en cualquier momento. Los viajes en grupo y aguantar a alguien cuando no puede ni siquiera llorar.

No hay lugar, no hay edad, no hay condición, no hay nacionalidad para tener amigos.

Desde el hoy desconocido Dieguito Pueyrredón del Boomerang hasta los que todavía no florecieron en mis pasos.

Desde los que están ahí marcando nuestra amistad que no deja de cantar y que todos los dias compone una nueva partitura de la sinfonía de eternos abrazos.

Los partidos de los mundiales, los viajes a la risa, los asados de achuras jugosas o bien doraditas, las pizzas artesanales, los partidos de jogo bonito y la crónica pospartido.

Los amigos son como esa canción que quisieramos escribir, la mejor del mundo.

Son mis palabras, mis alegrías, mis compañeros. Son las calles que conozco cuando me pierdo, y que me pierdo a propósito para verlos, jeje!

Desde el sur del mapa hasta el frío de algún lugar donde el sol se congela, desde el norte de mis sentidos hasta los inhóspitos rincones de mi corazón. Ahí están mis amigos y que a pesar de mí, son mis amigos.

En el podio, siempre campeones.

Gracias por ser mi amigo.

Arte Poética

La poesía genera poesía.
La palabra, palabras.
Leo en la noche letras oscuras
que se vuelven claridad deslumbrada.
Canto de búho expandido en el vértigo del pensamiento.
Se abre entonces el misterio de la búsqueda:
cómo decir el deseo, la alegría o el cuerpo,
cómo fijar los dedos fugitivos de las olas,
los dientes furiosos de la pena,
el parpadear de un niño en su nacer.
Cómo nombrar exactamente la fragilidad de las ciudades
inmersas en el ruido y la locura entre almas cabizbajas.
De qué oración asirse para llegar a antiguos paraísos
adonde la memoria lleva, indeclinable.
Consumación. Descanso. Pasaje sólo de ida.
Por fin los ojos duermen sobre la hoja
en que el poema nuevo imprime su inocencia.

Nora Larrandart.

"A soñar un rato"

Cuando me voy a soñar un rato, el viento juega con mi sonrisa de niño picarón,

cuando me voy a soñar un rato, se abrazan mis calles más opuestas.

Cuando me voy a soñar un rato, no hay reloj que interrumpa el viaje,
cuando me voy a soñar un rato, no hay sábanas que me olviden en la playa.

Cuando me voy a soñar un rato, el subte es más bonito,
cuando me voy a soñar un rato, los papeles se animan y se dibujan en el aire.

Cuando suena esa melodía, el agua se calma y el vaso se ve más lleno.

Cuando esa voz cruje el hielo, algunos de los sellos del mostrador de un banco se suicidan de aburrimiento, al ver como otros se exilian felices de las manos del banquero.

Gracias Ivan, gracias Hilda, por ese bálsamo de inocencia, por esa dulzura.

Por esa escalera que sube y vaya saber a donde. Por esa chocolatada con leche y galletas que me sirven en la mesa de mis sueños. Por la compañía, por los abrazos, por las palmadas en la espalda y el grito de VAMOS CHE!

Esa voz que camina hacia el oído y se zambulle en la pileta de las incógnitas y las preguntas, y que, finalmente, se seca con la toalla de la vida.

a soñar un rato...yo me voy.

"A soñar un rato", que bonita canción, escúchenla. Es de Ivan Noble, lo acompaña el terciopelo de Hilda Lizarazu y la virtud de escribir y hacer múscia, SENCILLAMENTE GENIAL!

Gracias nuevamente a Ivan y a Hilda.

Hoy está gris el cielo.

3-10-06. (supongo que llegando tarde a la radio)

Hoy es el triste gris más alegre y melódico que jamás pueda ver.

El viento abraza los cuerpos como queriendo deshojar las almas de pecados jamás cometidos, hay sonrisas en el cielo que busca el suicidio, hay sueños en un cristal que busca romperse.

¡Como no soñar con perderte un día como hoy si solo puedo encontrarte!, mis ojos buscan una explicación acerca de los satétites que se perdieron en la tierra buscando su escencia, tristes de múscia y alegres de cuentas sin pagar.

Dañan lo sensible

Cielos que aguantan el llanto de la lluvia,

soles que sienten peligro de muerte en la noche,

ojos dispuestos a dañar lo sensible y otros que no ven más que un claro sepia.

El viento que plasma la foto de un vuelo eterno

y una escalera que sube, donde ya no habrá motivos para el descenso.

Un río equivoca su calle como queriendo revolucionar lo previsible.

Un camino que estrecha la mano con la palabra y se dispone a viajar en la sensibilidad de sus labios...

Viajando en el 10

"...viajando entre desconocidos que miran sin conocerse, atraviesa rios de smog que suben a un cielo asfaltado, musas que no saben de que pincel han escapado y acordes sin respuestas para un loco encordado.

algunos corren lo que ya se fue, otros, optan por esperar lo que nos está esperando; curvas que giran en el recto de un ángulo y soles que mueren en un cielo estrellado.

suenan melodías de un llamado perdido, atienden mensajes en sobres lacrados, preguntas sin respuestas que se actualizan al día siguiente en respuestas sin preguntas; y un viaje a Plaza Italia que hace escala en Madrid con un retorno olvidado..."

El 2 de julio te agradece

Un 2 de julio, plantaron el roble y así creció la valentía.

Un 2 de julio nació la fuerza y aguantó los golpe del viento.

2 de julio, nació el amor para Lola y la mirada donde Rosa conoció a su padre, en aquel puerto de ilusiones.

Un 2 de julio nacieron 3 nietos. Un 2 de julio nació el viaje a Mar del Plata, junto al Fary y a Monolo Escobar.

Un 2 de julio nacieron los primeros juguetes de Juan y aquellos días de pesca en los acantilados del alma.

2 de julio y los desacuerdos con Rosita, que hoy se preguntan ¿para que?.

2 de julio nació un grandioso padre de hija y de nietos.

Un día como hoy nació mi abuelo, mi segundo papá, una gran referente...un gran ejemplo.

¡Feliz Cumpleaños Lolito! el 2 de julio te agradece ser parte de la historia importante de los calendarios.

¡dEsPeRtAtE bOrRaChO!

26-09-06.

Un OtOñO dE pInCeLeS qUe Se DeLiNeA eN tU fIgUrA y lA MúSiCa QuE sUeNa En TuS lUcEs DaÑaN dE eTeRnIdAd A lA pRiMaVeRa.

LuCeS qUe MuErEn PoR lA nOcHe Y qUe MuErEn CuAnDo El SoL sE eSpErEzA.

pReGuNtAs SiN rEsPuEsTaS, pReGuNtAs QuE nI eL aGuA pUeDe LlOrAr.

El CoLoR dE sUs OjOs CuAnDo DeSpIeRtO, uN gRiTo A lAs 6 Y 30 QuE lAsTiMa El SiLeNcIo Y aBrAzA mIs LáGrImAs.

¡BuFoNeS dE lA lEy!

...CoRrEsPoNsAl De SuS oJos, QuIsIeRa PoDeR pAgAr El InFiNiTo De EsE aMoR qUe No TiEnE pReCio...

LUZ

No se para donde voy, pero lo que si se, es que una estrella me iluminó este fin de semana.
No sabía que iba hacer, pero una estrella me acompañó a subirme al barco.
No sabía como volver, hasta que me iluminó el camino de vuelta.
Nunca imaginé ese camino, pero la vida me lo empieza a señalar con el dedo.
Cuando muero en el teléfono, el miedo suena de nuevo. Recuerdo aquellos días en los que la Plaza Mayor se transformó en el coro de las palomas grises que cantaban un adiós menor y el cielo se rompía en mis venas.
Pero un día una estrella me iluminó y ví como mis miedos se tropezaban con mi fuerza a la vuelta de la esquina. Y ví como mis ganas derrotaban por puntos a las malas caras. Ví la Puerta del Sol marcando la hora que nunca llega.
Pero un día una estrella mi iluminó y bajó de la lluvia.
Bajó de la lluvia para mojarme el desierto con ilusiones renovadas. Bajó de la lluvia para mostrarme porque es mejor olvidarse el paraguas en casa. Bajó de la lluvia para que con el tiempo entienda que la culpa no la tiene Madrid, ni siquiera el viento. Bajó de la lluvia porque acaricia las calles que camino y las paredes a las que me abrazo.
Porque un día esa estrella me acarició y me invitó a hacer camino. Me invitó a los pasos que no imagino, pero que caminan y que buscan hacer caminos.
Lo que si se, es que una estrella me iluminó este fin de semana.

Pa!, Tigre es de primera!

Extra! extra! ¡Hay festejo en el cielo señores! extra!extra!, el MATADOR DE VICTORIA SUBIÓ AL CIELO DE LA PRIMERA DIVISIÓN!... y con ese titular sirvieron el mate cocido de la abuela y las lanchas con manteca bien calentitas y crujientes!

_Nene!, comé despacio!-, sonó desde la cocina, mientras el pequeño patucito huntaba con mermelada y manteca el pan que su madre había tostado.

_Somos de primera cachuflito! -le decía Don Ra a su pequeño remador de sueños que se deleitaba en la mesa-.

Tigre acababa de ascender a la primera división del fútbol argentino y padre e hijo se preparaban para ir a festejar a la Avenida Centenario.

Desde Victoria hasta Tigre, era todo de color azul y rojo. Llovían papeles, bufandas que bailaban al viento y lágrimas de emoción de quienes no podían decir presente aunque estuviesen en la piel de los hinchas.

En otro lugar del universo, en el cielo, se gestaba el mayor festejo con mate cocido y pan con manteca de la historia, de pascualina con puntilla y de pastel de carne. Dios, con su camiseta puesta, pidió permiso al abrir la puerta y ellos se lo concedieron para estar todo juntos.

Tenían que abrazarse en este momento deportivo tan significativo.

Tenían que estar juntos.

Desde aquel partido en cancha de Tigre, que enfrentó al Matador de Victoria contra Atlanta hace más de 15 años, -el que presencie junto a mi hermano, mi viejo y mi abuelo, Don Ra,- comenzó mi simpatía por Tigre.

Este es mi pequeño homenaje para el equipo que hoy me lleva a mi viejo, a mi abuelo y a mi abuela, a San Fernando, pegadito a las vías del tren, aquel tren despojado de vigas, exiliado de trenes y de durmientes nactámbulos.

Hoy Tigre me hace saborear la pascualina con puntillas de mi abuela y un bandoneón entonando desde el fondo. El carrito en el patio, la arenga para que César toque la guitarra y el estar en brazos del Hetitor.

A su salud!, estamos otra vez en primera!

Mi Buenos Aires Querido "MBAQ"

Ahora si!, vamos a salir campeones, porque Bianchi nos va a llevar de vacaciones a Japón; Riquelme, va a ser la gambeta del bache que interrumpe el carro del cartonero y Rafa, secretario de seguridad porteña.

Que memoria tenemos para acordarnos del NUNCA MÁS y del museo de la memoria y olvidarnos que ellos fueron los que colgaron los cuadros y cargaron los rifles del genocidio.

Las autopartes que van y vienen, el relax que da un baño turco (por no decir con el turco) y el reestablecimiento del orden de los recolectores no oficiales de basura...pobre de ellos...¿a donde tendrán que exiliarse? ¿a que estación irá el tren de su entereza? Si ya les pesa tener que revolver sus sueños en la basura que duerme en las noches. ¿a donde irán los carruajes de supuestos pecadores? ¡NO ME ROBEN MI BASURA SEÑORES!

El Buenos Aires querido de Carlos Gardel, el del recolector oficial de basura, el indemnizado por la quiebra de Sevel, el que se cubre con viento cuando tiene que dormir bajo un árbol, el gran Correo Argentino y Flavia estuvo de fiesta, con el señor televisor.

Eso si que es PRO.

Así somos, argentinos.

A Pedro y Sonia

Soy papel y sonrío cuando me recorren de cuerpo entero
Soy blanco, para que la pluma me haga cosquillas de colores
Soy suave para que me acaricien con palabras y
acojo a las flores para que se dibujen en sus labios.

Soy papel y me llueven lágrimas de despedida
Soy papel y me escriben la mirada del mendigo
Soy el blanco que decora un poema
Y el olor sepia de los libros

Soy el perfume de una mujer
Mi cuerpo tiene ese lugar al que nunca fuiste
Soy la carta que nunca enviaron
Soy el amor que nunca se dijo

Mi pureza incita a que rompa mi silencio
Y usted con su alma de Quijote va a pelear contra los molinos

Gracias a ustedes por darme vida

El Papel.

Magdalena

"... con lo que me gusta la lluvia, dejaste que la lluvia destiña mi témpera con lo que me gustan esos grises, me perdí entre nubes que lloran y entre grises que amanecen,

con lo que me gustan los cielos tristes, te dibujaste como lágrimas en mis sueños,

con lo que me gusta que me mojen, me ahogaste en esos brazos que nunca se cerraron,

y no te niego un te quiero porque te quiero, no amarres miedos en tu garganta,no confundas el color de mi ojos, se secaron al no escucharte,

no quiero tristes adoquines , quiero camino en mis nubes,prefiero velas que bailan al viento y puertos por descubrir,

voy cantar lo que no cantamos, voy a viajar lo que me falta y seguiré soñando los sueños que un día despertaste en mi almohada,

tan lejos de mi arribo y tan cerca de mi partida,

no quiero el temor de un músico, quiero acordes en las plazas, en las calles, en los parques, soy botella que se anima al suicidio al mar y desafino para afinarme,

me lastimaste con esas heridas que duermen, pero mis venas solo expulsaron lunas,

me castigaste al exilio, porque sabes que no quiero pasaportes sellados, quiero balcones de mareas, y despierto en siestas eternas,

porque no fracasé al pintar las luces de tus soles, aunque se borren con el agua,

porque no tortura olvidarte, me alegra recordarte,

me creó la pluma y la tienta, ya no necesito tu secante,

no le temo al fracaso, volví a amar,

no quiero nieve en mis calles, busco arena entre mis dedos, porque quiero embrigarme en lo que me falta, y no quiero que me ahogues en los miedos, me diste canciones en tu cuerpo, busqué rutas rendidas ante nuestros zapatos,

ya no quiero amores construidos de cenizas, ví los palacios de tus ventanas, hubo un pincel que marcó hasta las sombras de lo oscuro y que nos hizo invisibles ante la luz, voy recordarlos, pero busco seguir creando...

perfumamos nuestros jardines,

aunque hoy restemos en rosas y jazmines..."

El Vagón de los Sueños

Se abre la puerta del vagón de los sueños
y se lleva esa sonrisa que cuesta una eterna condena.
Se lleva los ojos que desvisten mares de tristezas
Y tiñe el agua de mis cielos cansados de caminar el llanto.

Aquella sonrisa que negó los pasos en su boca,
pero cansada de aburrimiento saltó la sombra del vecino.
Sobre esos durmientes que quieren revelarse de grises vagones
pero que se alegran cuando algunos quijotes asaltan estaciones.

El vagón de los sueños nos da el sol que une mi música a su poesía en la mañana,
y nos llega en los labios que besan el fin semana,
cuando las agujas apuran los rieles
y las ruedas frenan el viento que acaricia.

Me alcanza juguetes para decorar sueños
y da motivos para seguir el viaje entre algodones.
Acaricia el dolor intenso
y abre mi caja más eterna.

El vagón de los sueños se lleva el sonido de la puerta que nunca suena
pero que apasiona que algún día le de un respiro al silencio.
Se muere el desencuentro al nacer otro encuentro
y nos escribe esa mirada que quizá ya no vuelva a hablar.

Desde ese banco que algún día me hizo sonreír de belleza y romper la monotonía de mis espacios,
hacia las escaleras que subieron para perderse hasta la próxima parada.

El Mar de Madrid

Dicen que no hay, pero existe. El viento que viene en busca de la arena y se va silbando bajito al no encontrarla. Sucede que muy bien se esconde bajo los pies de quienes sueñan y se animan a tocarla.
Acá no se ven olas, pero curiosamente esta ciudad la habitan algunos surfistas de ilusiones y de canciones, las velas de los barcos que inventamos y la sal de nuestras lágrimas.
El mar de las mañanas, el mar de la chica que se arregla el pelo bronceándose en el andén, la sonrisa que se dibuja en el mar de música que regalan los músicos de la calle Preciados o el mar pardo que descansa en su cuna por las noches.
Vamos dejando huellas en la arena aunque muchos no se den cuenta, la luna que se peina en este mar y el sol que pide turno para la mañana siguiente y así darle color.
Voy a contarles una confidencia. Un día casi me ahogo en el mar.
Era muy chico por entonces, y decidí faltarle el respeto. En ese momento, las olas me abrazaron y me pidieron que aprenda a caminar sobre el agua, que sienta así la textura de su piel, que aprenda a jugar. Escupí miedo por mi boca, respiré del aire que se me negaba y cuando abrí los ojos se suicidaron las gotas que encierran tanto dolor como en este momento.
A partir de ese día, veo el mar en todos lados. En ellas, en sus ojos, en sus cabellos, en su baile al caminar, en sus sonrisas, que delicia. El mar del mendigo que se enamoró y vive con ella a la vuelta de mi casa ¿cómo será el mar para ellos?; el mar de los amores que desangran, el de los perdidos en un vagón del subte (metro como le llaman acá) que no encuentran la gracia de mirarse unos a los otros, este, un poco contaminado. El mar de dudas que a veces me persigue.
El mar de Madrid. Días que nace más fresco, otros más revoltoso. Días que muere en su cuerpo y mañanas que nace en sus brazos. El mar de Madrid, que bonito.
Perdón, ¿quién dijo que en Madrid no hay playa?

El Sol camina por Varsovia

Los adoquines bailan al compás de su calor, más allá de que esas tristes botas del recuerdo le lluevan pasos a cada instante. Si el sol camina por Varsovia es por los soles que nacen y mueren en nuestras bocas. ¿Cómo se explica entonces el nacimiento de las flores que decoran los rincones de la ciudad que invento? Flores que se mecen bajo ese sol que acompaña su tímida mirada.
El frío no es más que una excusa para soñar con él. Luces que iluminan una tristeza, que cuesta ver, pero que en el fondo descansa.
El sol de Varsovia se baña en el Vístula mientras un pato busca donde secarse a la sombra.
El sol de Varsovia está triste porque no le piden autógrafos por las calles, pero se alegra cuando se ve en la sonrisa de aquella muchacha que con sus labios dibuja la música del cielo.
He visto infinidad de soles caminando por las calles de Varsovia, incluso aquellas que derrotan mis noches.
Es cierto, si la lluvia un día azotó sus parques de antaño, si el viento desterró la pluma que inventaba los textos de la eternidad; o las balas, que tiñeron los cuerpos que bailaban una polca alegremente; es difícil verlo caminar, pero no imposible, yo los veo.
El sol está presente, va y viene en sus miradas, expulsa las carcajadas de las rimas que se animan. Es el vodka, preso en las botellas pero que pide su libertad en un vaso.
Es el verdugo, que agacha su cabeza al verlo pasar. Es la nieve que pide a gritos que la derritan. Es la lluvia, que le envía cartas a Santa Claus para que le traiga secadores de piso o mismo que el sol la silencie de una vez.
No amanecen al sol con bostezos, incítenlo a salir con las gafas de sol puestas. Dejen los miedos en el paraguas y busquen el color en los bañadores.
El sol camina por Varsovia, anímense a dar un paseo. Yo lo dí.